que feras-tu quand tu te rendras compte que ton plan a complètement foiré ?

On avait loué une maison au bord de la mer avec mon frère et ma belle-sœur.

Antoine était venu passer le weekend avec son horrible copine. Enfin quand je dis horrible, j’exagère un peu… Elle était bien gentille Pauline, mais con comme un panier ! Un exemple ? On a fait une partie de Trivial Pursuit, elle a eu comme question « Quel est le nom du petit de l’âne ? » et elle a répondu « Le hanneton ». Tu vois le genre ?

Donc Antoine était venu avec Pauline, mais moi j’en aurais bien fait mon quatre heure d’Antoine. Seulement voilà : comment déclarer ma flamme sous les yeux de la future ex ? Comment déclarer ma flamme tout court d’ailleurs ?...

Le hasard allait bientôt m’offrir une solution.

J’étais en train de lire un roman policier quelconque (je ne sais plus le titre) que j’avais laissé traîner sur le table du salon. Pauline passe par là et me dit : « Il est bien ce livre ? Tu me le prêtes ? ». Je lui réponds que oui, bien sûr. Arrive le dimanche soir, Antoine et Pauline doivent rentrer, et Pauline a oublié de me rendre mon livre, tout va bien !

Quelques jours après, j’envoie un mail à Antoine pour lui dire qu’il fallait que Pauline me rende le livre, que c’était un livre que j’avais emprunté à la bibliothèque et que ça ne pourrait pas attendre la prochaine fois qu’on se verrait (à l’époque, je le voyais une ou deux fois par an). Donc pourrait-il passer me le rendre. Tu le sens venir là, le traquenard ?

Le dimanche suivant, Antoine m’envoie un mail en me disant qu’en faisant un tour de vélo il était passé devant la maison de mes parents et leur avait donné le livre.

Que vais-je faire maintenant que mon plan a complètement foiré ?

Il va falloir passer à la vitesse supérieure !...

Garde la pêche, Princesse !

4-8-4*2-3

Bip, bip (la porte s'ouvre) 

- Priscilla ?

Sur son tabouret rotatif sans dossier, Priscilla s'apprêtait à passer encore une journée derrière sa caisse.

Toute la journée, derrière sa caisse enregistreuse elle pense à la tenue qu'elle portera pour aller au bal de samedi soir.

2-3*4-8-4

Samedi matin, elle dort un peu plus longtemps cette fois, ce n'est pas son tour de travailler ce samedi. Elle en fait déjà un sur trois, c'est bien assez, parce que quand elle sors de Auchan le samedi soir après 20 h, elle n'a plus qu'une envie, mais certainement pas celle d'aller danser.

Quand elle arrive dans la cuisine de la maison de famille, ses parents sont attablés avec des inconnus. Sa mère pleure, la tête enfouie dans les mains. Son père a le regard loin et vide, encore plus vide que d'habitude, mais il croise les yeux effrayés de Priscilla... Il l'invite à les rejoindre et la présente aux deux hommes assis autour de la table.

- C'est le Prince de Norvège qui les envoie Priscilla. Ils ont un document pour toi. 

Elle peine à comprendre, mais à la troisième lecture elle réalise qu'elle est une des deux victimes d'un drame, survenu 24 ans plutôt.

Trois jours après toute la petite famille regagnait le Danemark.

Mais alors, et Booba, le Duc de Boulogne ? 

Ho ça, c'est une autre histoire ...

"Garde la pêche, Princesse !" lui a-t-il dit quand elle lui a annoncé la nouvelle...

- Oui ok j'arrive c'est bon !

- Priscilla, vous prenez la 13 !

- Oui d'accord chef.

Elle a été embauché au supermarché du coin le jour de ses 18 ans, juste après son bac en techniques de vente.

A Éleu-dit-Leauwette, son village natal, il y avait bien des activités, l'aïkido, le basket, la randonnée*, pourtant depuis son enfance Priscilla n'avait jamais trouvé de passion pour habiter ses mercredi après midi et ses longs weekends de solitude.

Elle partageait pourtant sa vie entre sa grande tribu de 6 frères et sœurs, sa mère acariâtre et son père au regard éteint. Quant à son boulot de caissière, elle y allait plus pour échapper à sa vie de fille de mineur, grise et austère que par passion professionnelle, autant le dire.

Même si son chef, le grand Kevin, lui tapait un peu dans l’œil depuis quelque temps, elle, elle ne se voyait pas trop avec lui.

Kevin, c'est un prénom dont elle se méfiait Priscilla, elle n'avait jamais compris pourquoi mais il y avait des sujets comme ça, les prénoms dignes des séries TV, comme le sien, les beaufs du bal du samedi soir, ou les potins sur Gala, elle se sentait au dessus parfois.

Elle faisait défiler les années, observatrice d'un quotidien soap et  gluant qui puait l'ennui. Elle rêvait bien d'une vie meilleure, mais surtout elle rêvait d'un avenir loin de sa famille, avec un mari ou une femme à son image. Elle s'en foutait, elle ne sait pas vraiment si elle aimait les filles ou les garçons, elle savait juste qu'elle voulait rencontrer l'amour, enfin, celui digne des contes de fées.

Elle se décide pour un short en jean's coupé, porté sur un legging noir finement pailleté. Une chemise blanche un peu large, nouée à la taille, découvrant un marcel ajouré, surement piqué à un de ses frères. Aux pieds des converses blanches usées comme sa jeune vie.

Ça y est elle a choisi.

Fin de journée.

Bip, bip, (la porte se referme.)

Ce samedi là, donc, c'est son samedi chômé, elle traîne un peu au lit, aide sa mère à préparer des tartes pour le dimanche, la grand-mère vient dîner, faut sortir du bœuf bouilli, c'est dimanche après tout, alors un bon poulet, des frites au four et des tartes aux pommes, ça ira bien. 

L'après midi elle rêvasse à sa vie, ses amours. Claudine sa copine de toujours qui la pousse dans les bras du Duc de Boulogne, elle dit qu'il la reluque. Priscilla elle aimerait bien y croire, un duc, ça fait rêver quand même. 

Alors le soir au bal, elle boit un peu, quelques blancs cassés qui donnent juste envie de danser, ça lui fait du bien de danser.

Et le voilà, le Duc de Boulogne, celui que ses copains appelait Booba, il lui tourne autour, il a un déhanché de dingue, toutes les filles du coin bavent devant ses danses, mais c'est Priscilla qu'il emballe en lui racontant qu'il est un héritier du Comte de Boulogne, ses grosses chaines en or laissent penser qu'il dit vrai. Il est si sûr de lui ce Duc, tout ce qu'elle n'est pas. 

Mais elle en a marre d'attendre en regardant défiler sa vie, elle se laisse aller dans les bras de son Duc.

Le lendemain matin, elle se réveille un peu pâteuse, elle n'y croit pas, elle a enfin franchi le pas. Elle va enfin pouvoir partir de là, vivre une vie plus drôle et moins pouilleuse.

Il lui tend la lettre.

Le jour de sa naissance, le Prince du Danemark, de passage avec son épouse près de Éleu-dit-Leauwette, a dû conduire cette dernière à l'hôpital du coin. Enceinte de 8 mois, elle n'a pas supporté le voyage et s'est vue contrainte d'accoucher à Lens, l'hôpital le plus proche de Éleu-dit-Leauwette, là où est née Priscilla.

Ce n'est que depuis quelques jours qu'ils ont appris que leur fille, Margrethe-Josephine, morte d'une overdose deux semaines plus tôt, avait été en réalité échangée à la naissance avec Priscilla. Ce sont les résultats de l'autopsie qui ont déclenché les recherches et permis de découvrir le drame.

Tellement abasourdis par la nouvelle, ils ont envoyé leurs avocats pour proposer à Priscilla de reprendre sa place de fille aînée au royaume du Danemark et de devenir Princesse Priscilla-Josephine. 

**** histoire inspirée par Valentin au temps du Corona*****

La petite princesse

Il disait : « Tu es ma petite princesse », ses grands bras entourés autour de moi. Et moi dans ses yeux je me voyais avec une robe rose à paillettes. Et mon cœur était tout chaud de l’amour contenu dans ses baisers.

Puis le bruit, les cris, le froid. Notre maison sans toit, maman couchée dans la poussière avec une flaque rouge sous la tête.

Puis la fuite, la marche, longtemps, ma main serrée dans sa main.

Puis mouillée serrée terrorisée au fond du bateau avec des dizaines d’autres. Puis les vagues hautes comme des maisons et le bateau retourné. Des bras qui me soutiennent, me jettent sur une plage.

Je ne suis plus la princesse de personne. Je patauge dans la boue de ce camp, seule, affamée. Je n’ai pas revu mon père depuis le bateau. Viendra-t-il me chercher ? Le soir je m’enroule dans cette mince couverture, dans cette tente que je partage avec d’autres enfants, dont la plupart ne parlent pas la même langue que moi, et j’essaie de recréer autour de moi la chaleur rassurante de ces grands bras.

Viendra-t-il me chercher ? Viendra-t-il me chercher ?...

La Petite Princesse

 Consigne donnée par Madame de K : Après le Petit Prince, la Petite Princesse...

J’étais dans ma bergerie depuis plusieurs longues semaines maintenant, attendant la fin de la saison d’estive pour redescendre dans la vallée.

Mon troupeau avait bien grossi, les agneaux se portaient bien, mes fromages étaient faits à souhait.

J’allais pouvoir vendre de bons produits sur les marchés. En prime, j’allais pouvoir ajouter à cela la vente des tisanes à base d’herbes de montagne que je cueillais et faisais sécher moi-même, ainsi que les dessins que je griffonnais chaque après-midi.

De quoi acheter un billet de train, histoire de rejoindre les copines en Bretagne et déguster avec elles un délicieux crabe mayo…

J’en étais là de mes pensées quand j’entendis un bêlement derrière moi :

« - Bêêêê alors ? Tu rêêêêves ? »

Croyant à une hallucination auditive, je me retournai. Une agnelle toute blanche me regardait, la tête légèrement penchée sur le côté.

«  - S’il vous plaît, dessine-moi une princesse !

-Hein ?

-Dessine-moi une princesse ! »

Je m’accroupis près d’elle, je frottai bien mes yeux et je me pinçai.

L’agnelle me regardait toujours fixement.

«  - Dessine-moi une princesse, s’il vous plaît… »

Elle avait l’air d’y tenir.

Le manque de sommeil devait jouer sur ma cervelle. Il y avait bien quelques migraines aussi depuis quelques temps, mais jamais d’hallucinations jusqu’à présent. C’était la première fois. Je me promis de consulter après l’estive.

«  - Et qu’est-ce qui te permet de croire que je saurais dessiner une princesse ?

-Bêêêê ce câââlepin qui dépââââsse toujours de ta pôôôche…. »

Je sortis le calepin et je commençai à crayonner une Cendrillon sortant du bal.

« -Mêêê non, elle a beau pêêêrdre sa pantoufle, elle est quand mêêême de vair, je ne veux pas d’une princêêêsse qui tue des animaux pour se vêêêtir ! »

Je chiffonnai la feuille et je recommençai à crayonner…

« -La Petite Sirêêêne… et puis quoi encôôôre ? Tu crois que je rêêêve d’océan ? Je préfêêêre la Montagne ! »

Après un soupir, je déchirai la feuille et me mis à esquisser la Princesse Fiona.

«  - Trop vêêêrte ! »

Je regardai l’exigeante petite agnelle qui rêvait d’une princesse. Je n’allais pas passer la nuit à user mes fusains. Me souvenant des ruses de Saint-Exupéry pour en finir avec les désirs du Petit Prince, je pris une nouvelle feuille.

Agacée, je dessinai un grand lit à baldaquin dont je pris soin de fermer les rideaux.

« - La princesse dort, ne la réveille pas. Tu la verras si tu écartes un peu les pans de tissu !

- Bêêê c’est tout à fait comme çâââ que je la voulais !, me répondit alors l’agnelle. Une Belle au Bois Dormant ! Crois-tu qu’elle voudra du lait pour le petit-déjeuner ? »

par MissTortue

Galet (aussi).

Consigne donnée par la Fée : 

Imaginez que vous mettez la main dans votre poche, et que vous en sortez une jolie pierre. Vous ne savez pas du tout comment elle est arrivée là. Maintenant, vous allez imaginer, et donc écrire, un texte à son propos. A quoi ressemble-t-elle ? Quelle taille fait-elle ? Quelle est sa couleur ? Est-elle adoucie par l’eau de mer, un peu coupante, cabossée, brillante ? Et allez plus loin encore : est-elle banale ? Renferme-t-elle un secret ou les traces d’une civilisation passée ? Est-elle magique ? Et si oui, quelle est sa fonction ? Laissez libre cours à votre inventivité…

A vous de jouer !

La cour de l'école se remplit de marmots au moment de la sonnerie... Il y a des jours comme celui-ci où j'aimerais être ailleurs. Si seulement j'avais pu rester sous le chaud de la couette ce matin. Au lieu de ça, je dois poireauter sous la pluie jusqu'à ce que le gong de fin de récré retentisse. 

Oui, sous la pluie. 

Parce que c'est encore préférable d'être trempée que de subir les hurlements stridents des CP sous le préau. C'est que ça possède une amplitude vocale de malade, un CP. Une étendue qui va de l'aigu au très aigu. Un truc qui peut te vriller une oreille de maîtresse pour six mois et t'installer des acouphènes pires qu'après un concert de brutal-death. Du coup, on préfère être mouillé que sourd quand on est enseignant.

Bref, je m'égare.

J'en étais à vouloir être ailleurs.

Oh, et puis ce rhume...

Je fouille dans la poche de mon imper à la recherche d'un mouchoir en papier qui épongera mes microbes morts. C'est comme ça que j'explique aux enfants : " Si votre nez coule, c'est bon signe, c'est votre corps qui élimine les cadavres de virus !" Ils aiment tellement le glamour, les gosses. Au moins autant que moi. C'est ça que je préfère dans mon boulot.

C'est là que je la sens, entre le paquet de mouchoirs et le fond de la poche. Une pierre toute ronde, lisse comme un galet, avec juste quelques stries sur le dessus de la partie la plus bombée. 

J'ai une amie championne du monde pour glisser ses petits galets porte-bonheur dans les poches ou les tiroirs de bureau des copines, elle pense que ça peut aider à éloigner les angoisses et les inquiétudes.

Cela dit, on ne s'est pas vues depuis un moment, donc elle ne peut pas être à l'origine de cette apparition dans ma poche. Et puis globalement, j'ai plutôt les idées roses que noires ces temps-ci, alors elle peut refiler ses petits cailloux à des gens dans le besoin.

Quand je le sors de ma poche, le caillou clandestin m'apparaît d'abord assez banal. Il ressemble à ce que mes doigts avaient deviné. Lisse comme un œuf. Et les stries sont en fait des caractères de l'alphabet runique. 

Au moment où je passe mon pouce sur ces symboles, la pluie redouble. Pourtant, je ne la sens pas. Une sorte de dôme lumineux s'est formé autour de moi. Il m'entoure tel un halo irisé passant par toutes les lumières de l'arc-en-ciel. Je ne suis même pas inquiète tant la sensation de chaleur qui m'entoure est sécurisante. Un vrai cocon. 

Les cris des enfants sont loin, je suis dans du coton, bercée par une musique douce qui semble venir...

[bip bip bip]

...ah ben du radio-réveil en fait. 

Qui vient de déclencher sa deuxième alarme parce que je n'avais pas réagi à la première !

La bonne nouvelle, c'est que je suis encore sous la couette.

La mauvaise, c'est que la récré n'est pas encore passée. Et ce bruit sur le rebord de ma fenêtre m'indique qu'il tombe des cordes ! Je sais maintenant d'où venait mon rêve étrange.

Douche, petit-dej, je glisse ma gamelle dans un sac, je remballe les dernière copies qui traînent sur mon bureau pour boucler mon cartable.

Chaussures, écharpe, manteau,... 
Avant de partir, je vérifie si j'ai des mouchoirs dans ma poche...

La pierre est toujours là.

par MissTortue

Galet

Consigne donnée par la Fée : 

Imaginez que vous mettez la main dans votre poche, et que vous en sortez une jolie pierre. Vous ne savez pas du tout comment elle est arrivée là. Maintenant, vous allez imaginer, et donc écrire, un texte à son propos. A quoi ressemble-t-elle ? Quelle taille fait-elle ? Quelle est sa couleur ? Est-elle adoucie par l’eau de mer, un peu coupante, cabossée, brillante ? Et allez plus loin encore : est-elle banale ? Renferme-t-elle un secret ou les traces d’une civilisation passée ? Est-elle magique ? Et si oui, quelle est sa fonction ? Laissez libre cours à votre inventivité…

A vous de jouer !

Des averses ce matin… Temps d’automne ! Il faut que je ressorte mon imperméable qui restait caché au fond de la penderie depuis le printemps. Non pas qu’il n’aie pas plu de tout l’été, je sens venir les sarcasmes !... Mais, comme tout bon breton, j’ai un imper chaud pour l’hiver et un imper léger pour l’été ; et pas de parapluie, la pluie s’accompagnant le plus souvent de vent rendant l’usage du pépin périlleux. J’enfile mon imper et je sors. 

Dans le tram, machinalement, je mets la main dans la poche et je sens sous les doigts un petit galet. Je le sors et le regarde. C’est un petit galet tout doux car bercé des centaines et des milliers de fois par la mer. Il est si doux que j’ai envie de le passer sur ma joue. Il est gris clair, moucheté de points plus foncés. Il est joli, mais pas aussi émouvant que le galet ramassé au Havre il y a quelques années : un galet de béton portant encore quelques carreaux de faïence, rappelant que la ville du Havre, comme la ville de Brest, a été une ville martyre pendant la deuxième guerre mondiale.

Le petit œuf de granit gris, je me rappelle très bien quand je l’ai mis dans ma poche. C’était une belle journée d’hiver, froide et lumineuse, mais de cette luminosité douce d’hiver qui ne fait pas mal aux yeux. On était partis se promener à la plage avec D. La plage des trois moutons, classée dans notre palmarès « plus belle plage du monde » : une immense étendue de sable blanc, très légèrement incurvée, encadrée par les rochers de Penn ar pont à gauche et le cap de Corn ar gazel à droite. La mer d’Iroise y prend toutes les couleurs allant du bleu turquoise au gris, en passant par le vert et le bleu marine ; toutes ces couleurs qui n’ont qu’un seul nom en breton : glaz. 

Ce jour-là, le vent était froid et piquait les joues, mais le vaillant petit soleil le rendait supportable. Arrivés en haut de la dune surplombant la plage, nous somme tombés sur un spectacle sidérant, comme je n’en avais jamais vu, et comme je n’en ai jamais vu depuis : une nuée d’oiseaux immense. Des centaines d’oiseaux qui ne semblaient former qu’une seule entité qui virevoltait au dessus de la plage, se resserrant en un nuage noir, ou s’éclaircissant. La masse des oiseaux dessinait des figures dans le ciel, se posait un instant sur le sable puis repartait aussitôt en une vague aérienne. Il est époustouflant que les oiseaux, allant si vite, volent sans se percuter et semblent savoir où ils vont, alors qu’en réalité la direction doit être aléatoire. Plus fort que la patrouille de France puissance 10. Le spectacle a duré de longues minutes, pendant lesquelles nous sommes resté ébahis, sans parler. 

J’ai effectué des recherches par la suite : cela s’appelle une murmuration d’oiseau. C’est un anglicisme, mais au diable la pureté de la langue, tant ce nom est joli, comme le phénomène qu’il étiquette.

J’étais tellement perdue dans mes souvenirs de cette vision féerique que j’ai raté ma station de tram…

La géolocalisation aléatoire.

 Consigne de Madame de K : Ecrire sur le thème "une rencontre improbable"

Un dimanche matin d'automne il a surgit de nulle part par le biais de la technologie.

Ah tu veux savoir de quoi il en retourne amie lectrice ? Hé bien il va te falloir lire jusqu'au bout le récit de cette improbable rencontre.

La fille avait décidé de retenter le diable (et elle ne croyait pas si bien dire en disant cela) en se faisant un profil sur une de ces applis très 21è siècle qu'elle ne connaissait pas encore.

La fille est plutôt dépassée, enfin, plutôt d'un siècle où les profils on les inscrivait sur des sites de rencontres, pas encore sur des applis pour téléphones mobiles.

Bon la fille ayant décidé de tenter le diable donc, s'est inscrite via un système de rencontres géo-localisé. Ben tiens, après tout ce temps en veille, si on retourne au charbon, on y retourne plus ciblé. Terminé les voyages dans les départements limitrophes, désormais on consomme local, circuits courts obligent. Hey, on devient écolo ou pas, faut faire des choix dans la vie !

Donc toute géolocalisée qu'elle était la fille se met donc à échanger quelques mots avec plusieurs diables, dont un dans sa région natale, loin donc, et l'autre ... en Amérique !

Y'a un truc qui a du coincer côté localisation...

A la fois ça rassure un petit peu, ça veut dire que tous nos GAFA ne nous repère pas si bien, in fine !

Bref, le gars de l'Amérique lui propose d'échanger plutôt sur mail, plus d'espace pour discuter. Soit, discutons se dit-elle.

Comme elle a conservé deux ou trois réflexes du temps jadis où elle échangeait de la salive avec des gars sur des sites, elle refuse tout net la conversation téléphone ou skype. Prétextant un mauvais anglais oral elle propose l'échange épistolaire, son kif de toujours.  Ha l'épistolaire ... rien de plus romantique et de plus malin que l'épistolaire. On découvre les gens au grès des lignes et surtout entre les points, entre ceux qui suspensionnent et ceux qui s'exclament, il y en a qui s'interrogent, les points le plus intéressants dans un échange semble t-il.

En résumé, le gars lui explique qu'il est veuf depuis 2 ans, qu'il a 56 ans, qu'il est marin sur un porte container et aussi exportateur de raisin japonais vers les USA. (tu imagines bien qu'elle fait toutes les vérifications d'usage, le nom des raisins, les noms des villes citées, etc)

Que quand il était tout petit son papa (un lyonnais) est mort (tu la sens la géolocalisation aléatoire là ?) accidentellement et qu'il a grandit avec sa maman, une belle âme, qui a travaillé toute sa vie dans une organisation mondiale de santé. Bref, il est né à Brooklyn, d'un papa lyonnais et d'une maman américaine, mais il a grandi en Afrique du Sud.

Il insiste même sur le fait que l'accent de là bas l'a parfois mis en danger.

Bon, donc comme il fait son dernier voyage puisqu'il prend sa retraite de la marine, pour s'installer à Lyon après, le pays de son père, il cherche à rencontrer la femme qui viendra embellir la 2nd partie de sa vie. Il a prévu son installation française à la mi décembre. 

Donc parfait ils ont le temps de faire connaissance par mails avant.

Les jours passent et les mails sont de plus en plus beaux, tendres, intelligents, on y parle musique, littérature, envies de voyages, nouvel an vers Guernesey, bref, on y échange de bonne grâce des propos soyeux. 

Un matin la fille reçoit un mail un peu étonnant qui dit que le ship (le navire donc) a une avarie et qu'il faut amarrer vite au port de Klang en Malaisie pour réparer, mais qu'en plus le truc dingue, c'est que l'équipage apprend qu'il y a des pirates dans le détroit de Malacca, non loin de là, à quelques 200 kms du ship. 

Il lui dit de ne pas s'affoler, de rester calme, qu'il lui écrira plus dès qu'ils arriveront à bon port pour la tenir informée de la suite. il écrit qu'il l'aime fort quoiqu'il ...

Ha.

Là, il faut se dire que la fille commence à émettre dans le coin droit de son cerveau quelques légers doutes. Le soir même, au hammam avec quelques copines elle confiera "manquerait plus qu'il soit pris en otage par les pirates dis donc !"

Donc, elle lui fait un message un peu inquiet en lui demandant de vite donner des nouvelles, que cette situation n'est pas banale mais toutefois très angoissante.

Il lui répond 2 jours plus tard que la panne a bien été réparée mais que les gardes côtes les alertent contre la violence des pirates, il semblerait que ceux-ci tuent pour peu de choses, mais là encore :

"ne t'inquiète pas chérie. Donne moi juste tes coordonnées complètes, ton téléphone, nom complet et adresse postale pour que je fasse expédier tous mes bagages chez toi afin de protéger mes affaires des pirates. Fais vite, je suis avec les gardes côte que je supplie de me laisser leur internet, tout l'équipage dépend de moi pour repartir ..."

Alors là, la fille se dit qu'ile st urgent de ralentir. Take a trip on yourself se dit elle !

Elle refait tous les contrôles d'usage, recherche des images pour vérifier les sources, les noms de bateaux, des ports, la trajectoire, tout, absolument tout est clean.

Pourtant elle décidera de la jouer autrement. Non elle ne donnera aucune coordonnée autre que son mail mais en revanche, elle lui explique que pour le protéger lui et elle aussi, le mieux c'est qu'il lui donne lui le nom de l'hôtel dans lequel il doit arriver mi décembre, qu'il fasse expédier ses biens là bas, quelle ira tout réceptionner sur place, que c'est plus sur. Elle lui laisse comprendre qu'elle pense que sa boite mail à lui a été piratée et qu'il vaut mieux ne pas trop s'entendre en données personnelles.

Bizarre. Pas de réponse.

A-t-il du reprendre la mer plus vite que prévu ? Ou bien le pirate qu'il est peut être a perçu qu'il n'obtiendrait rien d'elle.

Elle fera un dernier mail il y a quelques jours pour savoir si elle devait alerter la police ou un quelconque service international pour lancer des recherches, elle n'a pas eu plus de réponse ...

La question qui règne désormais c'est "est-il un vrai gentleman en réel danger ou un vrai escroc qui vient de ramasser ses dents ?" "La rencontre improbable aura-t-elle finalement lieu à Lyon comme prévu ?"

Nous le saurons peut être dans le prochain épisode, celui de la "Petite Princesse" à paraitre vers la mi-décembre ...

                                                                                                            

                                                                                                              La Féekabossée, le 25/11/2018